Sto immaginando come aggiustare i capelli nel giorno in cui mi proclamerai “Regina del Regno del sud Italia” a Capri, prima di partire per Amalfi con la barca che prenderemo tra centinaia nel porto di Napoli.
Sceglieremo puntando il dito medio della sola mano libera dalla mano dell’altro e dormiremo in mezzo al mare, avendo il cielo non per coperta, che questa metafora se la sarebbero aspettata tutti, ma per lampadine.
Non come il cielo finto che ho sul letto della mia piccola casa e che tu dici essere un cielo stellato.
Faremo colazione su una terrazza diversa ogni giorno, purché si veda il mare abbastanza da vicino e il sole uscire dal nulla. Ci sdraieremo dappertutto per fermarci a parlare dell’universo e sara uno spettacolo di parole. Berremo Lacryma Christi a Posillipo tutte le sere e quando ti ricorderai che hai sempre troppo freddo, ti ricorderó che io ho paura dell’estate.
Mangerò una quantità di Nutella superiore ai miei sensi di colpa, e sará solo la metá della tua.
Finirà che mi assorbirai tutto il calore e mi dovrai lasciare tutta una coperta per riuscire a dormire.
E io continueró a chiedere “perché?”
diario di una femina 